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Fast food favorito de cada estado durante o Coronavírus


Com muitas salas de jantar ainda fechadas, as pessoas estão frequentando restaurantes de fast food

Maica / E + via Getty Images

Quando o coronavírus virou a indústria de restaurantes de cabeça para baixo, os clientes passaram a fazer entregas e levar em lojas locais, mas também em lanchonetes de fast food. A partir do momento em que o COVID-19 começou a se espalhar rapidamente em março, uma rede, em particular, viu uma inclinação constante no tráfego por causa de seu serviço de estacionamento no estilo dos anos 1950. Aqui estão os detalhes sobre onde cada estado nos Estados Unidos contíguos está se alimentando de gordura durante a pandemia.

Metodologia:
A empresa de pesquisa de mercado Top Data analisou a variação percentual média anual no número de visitas experimentadas por cada rede de restaurantes de fast food. Este conjunto de dados específico compara junho de 2019 a junho de 2020. Alasca e Havaí não foram incluídos.

Alabama: Sonic

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Arizona: Sonic

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Arkansas: Sonic

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Califórnia: McDonald’s

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Colorado: Chick-fil-A

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Chick-fil-A é o fast food de escolha no Colorado. Para quem tem vontade de comer um biscoito de frango, é melhor chegar antes das 10h30, quando a rede deixa de servir o café da manhã.

Connecticut: Wendy's

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O cheeseburger é uma das comidas mais icônicas em Connecticut e, embora alguns lugares locais estejam fechados, os residentes estão se aglomerando no Wendy's para comer.

Delaware: Chick-fil-A

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Flórida: Chick-fil-A

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Geórgia: McDonald’s

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Idaho: Sonic

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O restaurante de fast food favorito de Idaho é o Sonic. Além de hambúrgueres e cachorros, a rede vende batatas fritas - a comida mais pedida no Uber Eats em meio à pandemia do coronavírus.

Illinois: Wendy's

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Indiana: Chick-fil-A

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Iowa: Taco Bell

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Você não encontrará os melhores tacos de Iowa na Taco Bell, mas este estado adora a rede, mesmo assim.

Kansas: Sonic

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Kentucky: Sonic

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O futuro dos jantares sociais à distância provavelmente inclui pátios nas calçadas e em estacionamentos, mas Sonic, o ponto de encontro de Kentucky, já está definido para o sucesso nesses aspectos.

Louisiana: Popeyes

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Louisiana está aparecendo para o Popeyes em seu estado natal. O sanduíche de frango da rede ainda é amplamente considerado um dos melhores da América.

Maine: Taco Bell

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Maryland: Chick-fil-A

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Massachusetts: Taco Bell

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Massachusetts está procurando o Taco Bell para burritos, quesadillas e outros itens inspirados na comida mexicana popular.

Michigan: Taco Bell

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Michigan quiere Taco Bell. A rede tem tudo o que os residentes desejam em Baja Blast, Cheesy Fiesta Potatoes e Crunchwrap Supremes, mas talvez não esses pratos mexicanos dos quais você nunca ouviu falar.

Minnesota: Taco Bell

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Mississippi: Sonic

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Missouri: Sonic

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Montana: Wendy's

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Nebraska: Sonic

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Nevada: McDonald's

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Além de Ronald McDonald, os Arcos Dourados deram origem ao Hamburglar, Grimace e um bando de mascotes icônicos de fast food. McDonald's é o local de fast food favorito de Nevada.

New Hampshire: Taco Bell

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Tacos são os melhores, e New Hampshire está a bordo, tendo o Taco Bell como seu restaurante favorito de fast food.

New Jersey: Wendy's

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New Jersey pode estar comendo presunto Taylor no café da manhã, mas quando chega o almoço, as pessoas estão indo para o Wendy's.

Novo México: Sonic

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A aventura mais romântica no Novo México é no Monumento Nacional White Sands, embora alguns possam argumentar que é uma viagem ao Sonic.

Nova York: Wendy's

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Quando eles não estão experimentando algumas das melhores pizzas da América, os nova-iorquinos que procuram comer comidas gordurosas ficam empolgados com o que Wendy's tem a oferecer.

Carolina do Norte: McDonald’s

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O restaurante fast food favorito da Carolina do Norte é o McDonald's, famoso por seu Egg McMuffin entre muitas coisas. Veja como fazer o item de menu amado em sua própria cozinha.

Dakota do Norte: McDonald’s

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Quando os clientes na Dakota do Norte desejam comer hambúrguer com batatas fritas ou nuggets de frango, eles vão ao McDonald's.

Ohio: Taco Bell

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A pessoa mais famosa de Ohio foi Neil Armstrong. O restaurante de fast food mais famoso do estado no momento é o Taco Bell.

Oklahoma: Sonic

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A principal maravilha natural de Oklahoma é a Great Salt Plains. Alguns podem dizer que a principal maravilha não natural é o Sonic.

Oregon: Taco Bell

Jonathan Weiss / Shutterstock

Oregon está morando mas na Taco Bell. Dica do especialista: se você comprar guacamole, veja como fazê-lo durar mais tempo.

Pensilvânia: McDonald’s

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Rhode Island: McDonald’s

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Carolina do Sul: Sonic

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Veja da Carolina do Sul: por que planejar um encontro noturno sofisticado de distanciamento social quando você pode simplesmente levar seu parceiro ao Sonic?

Dakota do Sul: Culver’s

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Dakota do Sul é conhecida por algumas vistas bem espetaculares - uma sendo exatamente o que você vê antes de comer uma refeição no Culver's.

Tennessee: Sonic

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O Tennessee é famoso por seu amor por frango frito, mas você não encontrará nada de Nashville quente no menu de seu restaurante de fast food mais visitado: Sonic.

Texas: Sonic

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Utah: Wendy's

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O restaurante fast food preferido de Utah é o Wendy's, conhecido por seus hambúrgueres frescos, nunca congelados. Você não pode pedir sua carne mal passada aqui, mas tudo bem - a maioria dos americanos prefere sua carne bem passada de qualquer maneira.

Vermont: Taco Bell

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Virginia: McDonald’s

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Virginia adora o McDonald's, onde você deve ter notado o formato estranho da colher McFlurry. Mal você sabia, há uma razão para isso.

Washington: Wendy's

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Demora 10 minutos ou menos para grelhar o hambúrguer perfeito, e quase o mesmo para completar uma viagem até o drive-thru em Wendy's, o lugar favorito de fast food da Virgínia.

West Virginia: Wendy's

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Wisconsin: Culver’s

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Wyoming: Wendy's

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Estou jejuando. Durante a quarentena.

Para milhões de muçulmanos americanos, o Ramadã significa não comer, beber ou mesmo lanchar do nascer ao pôr do sol por 30 dias. Os bloqueios por coronavírus tornaram essa tarefa infinitamente mais difícil.

Embora 24 de abril, meu 36º dia de quarentena, parecesse dia da Marmota mais uma vez, foi, de fato, muito diferente dos 35 dias anteriores. Isso porque a data marcava o início do Ramadã, uma dieta espiritual de um mês durante a qual eu, e outros muçulmanos, nos abstivemos de comer e beber (sim, até mesmo água) do nascer ao pôr do sol todos os dias.

Enquanto centenas de milhões de pessoas em todo o país se abrigam para desacelerar a disseminação do COVID-19, parece que o Ramadã não poderia vir em um momento pior. O Ramadã é o mês sagrado islâmico dedicado à prática da autodisciplina e da reflexão. Normalmente fico ansioso pelo feriado, que é um momento para realinhar minhas prioridades, comer bem e me arrepender de meus hábitos pagãos. É muito maior do que a religião: é um estado espiritual que me obriga a fazer uma pausa e fazer um balanço da minha vida.

Normalmente, durante o Ramadã, sou a melhor versão de mim mesmo. Por 30 dias, eu amaldiçoei menos & mdash bastante uma conquista para este nova-iorquino desbocado. Eu não inalo Tastykakes descaradamente. Eu me exercito todos os dias por meia hora antes de quebrar meu jejum. Eu sou mais caridoso. Não grito com crianças no metrô.

Mas eu não tinha "jejum durante uma pandemia global" na minha cartela de bingo de 2020.

O Ramadã deste ano traz um novo conjunto de desafios. Os muçulmanos estão acostumados a jejuar, mas agora devemos jejuar em um momento em que a comida serve como um fator unificador. Para muitos de nós, fazer compras é a única saída da semana (e, portanto, a mais emocionante). Em nosso abundante tempo livre, nossas habilidades culinárias alcançaram novos patamares de Gordon Ramsay. Como qualquer outra pessoa no Instagram, eu também assei sete pães de banana com gotas de chocolate desde que me tornei um recluso mal cuidado.

Agora, devemos desistir da única coisa que parece estar segurando nossas vidas desgastadas juntas. E faça isso sozinho. O jejum, embora difícil, torna-se mais fácil na companhia de outras pessoas que compartilham a luta. Para muçulmanos, Iftaar, ou o rompimento do jejum ao pôr do sol, normalmente é celebrado diariamente por meio de um banquete com amigos e familiares. & ldquoAunties & rdquo oferecem jantares suntuosos, suas preocupações com as perspectivas de casamento são um componente essencial do Ramadã quanto o jejum. Outros elementos essenciais para o Ramadã são Nanna& rsquos samosas caseiras, folhas de uva e viagens às 4 da manhã para o IHOP com amigos para Suhoor (um termo islâmico que se refere à refeição feita antes do nascer do sol). Esses momentos culturais moldam o feriado e não apenas sobre o jejum, mas também sobre a comunidade. Agora, devido a ordens de distanciamento social, começamos e terminamos cada dia na solidão, não na celebração.

Estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O distanciamento social, embora totalmente necessário, tornou as tradições normais do Ramadã impossíveis. Posso passear sem rumo pelo shopping por horas com os amigos, passando o tempo até o jantar, comprando um macacão que eu nunca uso. Não posso me trancar no cinema para um filme duplo e esquecer toda a comida que não como. Não posso comparecer a grandes reuniões com meus parentes investigativos, onde passo muito tempo explicando por que não preciso de um parceiro para a vida toda. Em vez disso, estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O dia de trabalho me mantém preocupado (agora tenho um trabalho remoto na produção de notícias), mas assim que desliguei meu computador durante o dia, minha mente se voltou para a comida. Para passar as horas até conseguir comer, pratico um pouco de pseudomasoquismo e assisto a tutoriais de culinária no YouTube. Finalmente & mdashfinalmente o sol se põe e eu quebro o meu jejum com uma típica "refeição": tâmara, macarrão com queijo, cenoura, homus e duas fatias de frios frios. (Tudo bem, seis fatias finas.) Depois de quase 16 horas sem comida e meu Iron Chef interior queimado semanas atrás, essa coleção de lanches é tudo que tenho energia para fazer. Após três episódios de O amor é cego e a conclusão de que o casamento é uma armadilha, eu bebo água, escovo os dentes e caio no sono. Os dias assumem um padrão dolorosamente consistente: durma, jejue, (finalmente) coma, repita.

É difícil e solitário. Mas, apesar do que parece ser um ciclo interminável e monótono, decidi permanecer firme em minha decisão de praticar a autodisciplina. Eu me recuso a deixar essa situação me superar. Matarei minha sede com uma atitude de copo meio cheio. Este período da história não poderia estar mais necessitado do espírito do Ramadã, um pilar fundamental da fé que promove a força de vontade, a caridade e o trabalho consigo mesmo. Isolar-se dos outros é a coisa mais caridosa que uma pessoa pode fazer agora, seja muçulmana ou não.

Não, a família pode ir à mesquita e ficar ombro a ombro para realizar a oração especial da noite, Taraweeh. Mas eles podem orar em casa. Eid as celebrações, que marcam o fim do mês sagrado (23 de maio), são canceladas este ano, mas não devemos insistir nisso. Em um momento em que os bancos de alimentos em todo o país estão enfrentando escassez em massa, vamos focar nossa atenção em dar zakat, ou caridade, para aqueles que estão jejuando não porque querem, mas porque não podem comer.

Portanto, talvez a chegada do Ramadã e dos Rsquos este ano não pudesse ser mais bem cronometrada. A meditação assume uma nova forma no jejum: minha restrição autoimposta mudou minha perspectiva sobre o estado do mundo em que vivo. Cada dia é mais fácil do que o anterior, mesmo que apenas por uma pequena margem. Que todos possamos emergir de qualquer jornada espiritual em que estamos agora, renovados e triunfantes.

Para mais histórias como esta, incluindo notícias sobre celebridades, conselhos de beleza e moda, comentários políticos inteligentes e recursos fascinantes, inscreva-se no Maria Clara Boletim de Notícias.


Estou jejuando. Durante a quarentena.

Para milhões de muçulmanos americanos, o Ramadã significa não comer, beber ou mesmo lanchar do nascer ao pôr do sol por 30 dias. Os bloqueios por coronavírus tornaram essa tarefa infinitamente mais difícil.

Embora 24 de abril, meu 36º dia de quarentena, parecesse dia da Marmota mais uma vez, foi, de fato, muito diferente dos 35 dias anteriores. Isso porque a data marcava o início do Ramadã, uma dieta espiritual de um mês durante a qual eu, e outros muçulmanos, nos abstivemos de comer e beber (sim, até mesmo água) do nascer ao pôr do sol todos os dias.

Enquanto centenas de milhões de pessoas em todo o país se abrigam para desacelerar a disseminação do COVID-19, parece que o Ramadã não poderia vir em um momento pior. O Ramadã é o mês sagrado islâmico dedicado à prática da autodisciplina e da reflexão. Normalmente fico ansioso pelo feriado, que é um momento para realinhar minhas prioridades, comer bem e me arrepender de meus hábitos pagãos. É muito maior do que a religião: é um estado espiritual que me obriga a fazer uma pausa e fazer um balanço da minha vida.

Normalmente, durante o Ramadã, sou a melhor versão de mim mesmo. Por 30 dias, eu amaldiçoei menos & mdash bastante uma conquista para este nova-iorquino desbocado. Eu não inalo Tastykakes descaradamente. Eu me exercito todos os dias por meia hora antes de quebrar meu jejum. Eu sou mais caridoso. Não grito com crianças no metrô.

Mas eu não tinha "jejum durante uma pandemia global" na minha cartela de bingo de 2020.

O Ramadã deste ano traz um novo conjunto de desafios. Os muçulmanos estão acostumados a jejuar, mas agora devemos jejuar em um momento em que a comida serve como um fator unificador. Para muitos de nós, fazer compras é a única saída da semana (e, portanto, a mais emocionante). Em nosso abundante tempo livre, nossas habilidades culinárias alcançaram novos patamares de Gordon Ramsay. Como qualquer outra pessoa no Instagram, eu também assei sete pães de banana com gotas de chocolate desde que me tornei um recluso mal cuidado.

Agora, devemos desistir da única coisa que parece estar segurando nossas vidas desgastadas juntas. E faça isso sozinho. O jejum, embora difícil, torna-se mais fácil na companhia de outras pessoas que compartilham a luta. Para muçulmanos, Iftaar, ou o rompimento do jejum ao pôr do sol, normalmente é celebrado diariamente por meio de um banquete com amigos e familiares. & ldquoAunties & rdquo oferecem jantares suntuosos, suas preocupações com as perspectivas de casamento são um componente essencial do Ramadã quanto o jejum. Outros elementos essenciais para o Ramadã são Nanna& rsquos samosas caseiras, folhas de uva e viagens às 4 da manhã para o IHOP com amigos para Suhoor (um termo islâmico que se refere à refeição feita antes do nascer do sol). Esses momentos culturais moldam o feriado e não apenas sobre o jejum, mas também sobre a comunidade. Agora, devido a ordens de distanciamento social, começamos e terminamos cada dia na solidão, não na celebração.

Estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O distanciamento social, embora totalmente necessário, tornou as tradições normais do Ramadã impossíveis. Posso passear sem rumo pelo shopping por horas com os amigos, passando o tempo até o jantar, comprando um macacão que eu nunca uso. Não posso me trancar no cinema para um filme duplo e esquecer toda a comida que não como. Não posso comparecer a grandes reuniões com meus parentes investigativos, onde passo muito tempo explicando por que não preciso de um parceiro para a vida toda. Em vez disso, estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O dia de trabalho me mantém preocupado (agora tenho um trabalho remoto na produção de notícias), mas assim que desliguei meu computador durante o dia, minha mente se voltou para a comida. Para passar as horas até conseguir comer, pratico um pouco de pseudomasoquismo e assisto a tutoriais de culinária no YouTube. Finalmente & mdashfinalmente o sol se põe e eu quebro o meu jejum com uma típica "refeição": uma tâmara, macarrão com queijo embalado, cenoura, homus e duas fatias de frios de frios. (Tudo bem, seis fatias finas.) Depois de quase 16 horas sem comida e meu Iron Chef interior queimado semanas atrás, essa coleção de lanches é tudo que tenho energia para fazer. Após três episódios de O amor é cego e a conclusão de que o casamento é uma armadilha, eu bebo água, escovo os dentes e caio no sono. Os dias assumem um padrão dolorosamente consistente: durma, jejue, (finalmente) coma, repita.

É difícil e solitário. Mas, apesar do que parece um ciclo interminável e monótono, decidi permanecer firme em minha decisão de praticar a autodisciplina. Eu me recuso a deixar essa situação me superar. Matarei minha sede com uma atitude de copo meio cheio. Este período da história não poderia estar mais necessitado do espírito do Ramadã, um pilar fundamental da fé que promove a força de vontade, a caridade e o trabalho consigo mesmo. Isolar-se dos outros é a coisa mais caridosa que uma pessoa pode fazer agora, seja muçulmana ou não.

Não, a família pode ir à mesquita e ficar ombro a ombro para realizar a oração especial da noite, Taraweeh. Mas eles podem orar em casa. Eid as celebrações, que marcam o fim do mês sagrado (23 de maio), são canceladas este ano, mas não devemos insistir nisso. Em um momento em que os bancos de alimentos em todo o país estão enfrentando escassez em massa, vamos focar nossa atenção em dar zakat, ou caridade, para aqueles que estão jejuando não porque querem, mas porque não podem comer.

Portanto, talvez a chegada do Ramadã e dos Rsquos este ano não pudesse ser mais bem cronometrada. A meditação assume uma nova forma no jejum: minha restrição autoimposta mudou minha perspectiva sobre o estado do mundo em que vivo. Cada dia é mais fácil do que o anterior, mesmo que apenas por uma pequena margem. Que todos possamos emergir de qualquer jornada espiritual em que estamos agora, renovados e triunfantes.

Para mais histórias como esta, incluindo notícias sobre celebridades, conselhos de beleza e moda, comentários políticos inteligentes e recursos fascinantes, inscreva-se no Maria Clara Boletim de Notícias.


Estou jejuando. Durante a quarentena.

Para milhões de muçulmanos americanos, o Ramadã significa não comer, beber ou mesmo lanchar do nascer ao pôr do sol por 30 dias. Os bloqueios por coronavírus tornaram essa tarefa infinitamente mais difícil.

Embora 24 de abril, meu 36º dia de quarentena, parecesse dia da Marmota mais uma vez, foi, de fato, muito diferente dos 35 dias anteriores. Isso porque a data marcava o início do Ramadã, uma dieta espiritual de um mês durante a qual eu, e outros muçulmanos, nos abstivemos de comer e beber (sim, até mesmo água) do nascer ao pôr do sol todos os dias.

Enquanto centenas de milhões de pessoas em todo o país se abrigam para desacelerar a disseminação do COVID-19, parece que o Ramadã não poderia vir em um momento pior. O Ramadã é o mês sagrado islâmico dedicado à prática da autodisciplina e da reflexão. Normalmente fico ansioso pelo feriado, que é um momento para realinhar minhas prioridades, comer bem e me arrepender de meus hábitos pagãos. É muito maior do que a religião: é um estado espiritual que me obriga a fazer uma pausa e fazer um balanço da minha vida.

Normalmente, durante o Ramadã, sou a melhor versão de mim mesmo. Por 30 dias, eu amaldiçoei menos & mdash bastante uma conquista para este nova-iorquino desbocado. Eu não inalo Tastykakes descaradamente. Eu me exercito todos os dias por meia hora antes de quebrar meu jejum. Eu sou mais caridoso. Não grito com crianças no metrô.

Mas eu não tinha "jejum durante uma pandemia global" na minha cartela de bingo de 2020.

O Ramadã deste ano traz um novo conjunto de desafios. Os muçulmanos estão acostumados a jejuar, mas agora devemos jejuar em um momento em que a comida serve como um fator unificador. Para muitos de nós, fazer compras é a única saída da semana (e, portanto, a mais emocionante). Em nosso abundante tempo livre, nossas habilidades culinárias alcançaram novos patamares de Gordon Ramsay. Como qualquer outra pessoa no Instagram, eu também assei sete pães de banana com gotas de chocolate desde que me tornei um recluso mal cuidado.

Agora, devemos desistir da única coisa que parece estar segurando nossas vidas desgastadas juntas. E faça isso sozinho. O jejum, embora difícil, torna-se mais fácil na companhia de outras pessoas que compartilham a luta. Para muçulmanos, Iftaar, ou o rompimento do jejum ao pôr do sol, normalmente é celebrado diariamente por meio de um banquete com amigos e familiares. & ldquoAunties & rdquo oferecem jantares suntuosos, suas preocupações com as perspectivas de casamento são um componente essencial do Ramadã quanto o jejum. Outros elementos essenciais para o Ramadã são Nanna& rsquos samosas caseiras, folhas de uva e viagens às 4 da manhã para o IHOP com amigos para Suhoor (um termo islâmico que se refere à refeição feita antes do nascer do sol). Esses momentos culturais moldam o feriado e não apenas sobre o jejum, mas também sobre a comunidade. Agora, devido a ordens de distanciamento social, começamos e terminamos cada dia na solidão, não na celebração.

Estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O distanciamento social, embora totalmente necessário, tornou as tradições normais do Ramadã impossíveis. Posso passear sem rumo pelo shopping por horas com os amigos, passando o tempo até o jantar, comprando um macacão que eu nunca uso. Não posso me trancar no cinema para um filme duplo e esquecer toda a comida que não como. Não posso comparecer a grandes reuniões com meus parentes investigativos, onde passo muito tempo explicando por que não preciso de um parceiro para a vida toda. Em vez disso, estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O dia de trabalho me mantém preocupado (agora tenho um trabalho remoto na produção de notícias), mas assim que desliguei meu computador durante o dia, minha mente se voltou para a comida. Para passar as horas até conseguir comer, pratico um pouco de pseudomasoquismo e assisto a tutoriais de culinária no YouTube. Finalmente & mdashfinalmente o sol se põe e eu quebro o meu jejum com uma típica "refeição": uma tâmara, macarrão com queijo embalado, cenoura, homus e duas fatias de frios de frios. (Tudo bem, seis fatias finas.) Depois de quase 16 horas sem comida e meu Iron Chef interior queimado semanas atrás, essa coleção de lanches é tudo que tenho energia para fazer. Após três episódios de O amor é cego e a conclusão de que o casamento é uma armadilha, eu bebo água, escovo os dentes e caio no sono. Os dias assumem um padrão dolorosamente consistente: durma, jejue, (finalmente) coma, repita.

É difícil e solitário. Mas, apesar do que parece um ciclo interminável e monótono, decidi permanecer firme em minha decisão de praticar a autodisciplina. Eu me recuso a deixar essa situação me superar. Matarei minha sede com uma atitude de copo meio cheio. Este período da história não poderia estar mais necessitado do espírito do Ramadã, um pilar fundamental da fé que promove a força de vontade, a caridade e o trabalho consigo mesmo. Isolar-se dos outros é a coisa mais caridosa que uma pessoa pode fazer agora, seja muçulmana ou não.

Não, a família pode ir à mesquita e ficar ombro a ombro para realizar a oração especial da noite, Taraweeh. Mas eles podem orar em casa. Eid as celebrações, que marcam o fim do mês sagrado (23 de maio), são canceladas este ano, mas não devemos insistir nisso. Em um momento em que os bancos de alimentos em todo o país estão enfrentando escassez em massa, vamos focar nossa atenção em dar zakat, ou caridade, para aqueles que estão jejuando não porque querem, mas porque não podem comer.

Portanto, talvez a chegada do Ramadã e dos Rsquos este ano não pudesse ser mais bem cronometrada. A meditação assume uma nova forma no jejum: minha restrição autoimposta mudou minha perspectiva sobre o estado do mundo em que vivo. Cada dia é mais fácil do que o anterior, mesmo que apenas por uma pequena margem. Que todos possamos emergir de qualquer jornada espiritual em que estamos agora, renovados e triunfantes.

Para mais histórias como esta, incluindo notícias sobre celebridades, conselhos de beleza e moda, comentários políticos inteligentes e recursos fascinantes, inscreva-se no Maria Clara Boletim de Notícias.


Estou jejuando. Durante a quarentena.

Para milhões de muçulmanos americanos, o Ramadã significa não comer, beber ou mesmo lanchar do nascer ao pôr do sol por 30 dias. Os bloqueios por coronavírus tornaram essa tarefa infinitamente mais difícil.

Embora 24 de abril, meu 36º dia de quarentena, parecesse dia da Marmota mais uma vez, foi, de fato, muito diferente dos 35 dias anteriores. Isso porque a data marcava o início do Ramadã, uma dieta espiritual de um mês durante a qual eu, e outros muçulmanos, nos abstivemos de comer e beber (sim, até mesmo água) do nascer ao pôr do sol todos os dias.

Enquanto centenas de milhões de pessoas em todo o país se abrigam para desacelerar a disseminação do COVID-19, parece que o Ramadã não poderia vir em um momento pior. O Ramadã é o mês sagrado islâmico dedicado à prática da autodisciplina e da reflexão. Normalmente fico ansioso pelo feriado, que é um momento para realinhar minhas prioridades, comer bem e me arrepender de meus hábitos pagãos. É muito maior do que a religião: é um estado espiritual que me obriga a fazer uma pausa e fazer um balanço da minha vida.

Normalmente, durante o Ramadã, sou a melhor versão de mim mesmo. Por 30 dias, eu amaldiçoei menos & mdash bastante uma conquista para este nova-iorquino desbocado. Eu não inalo Tastykakes descaradamente. Eu me exercito todos os dias por meia hora antes de quebrar meu jejum. Eu sou mais caridoso. Não grito com crianças no metrô.

Mas eu não tinha "jejum durante uma pandemia global" na minha cartela de bingo de 2020.

O Ramadã deste ano traz um novo conjunto de desafios. Os muçulmanos estão acostumados a jejuar, mas agora devemos jejuar em um momento em que a comida serve como um fator unificador. Para muitos de nós, fazer compras é a única saída da semana (e, portanto, a mais emocionante). Em nosso abundante tempo livre, nossas habilidades culinárias alcançaram novos patamares de Gordon Ramsay. Como qualquer outra pessoa no Instagram, eu também assei sete pães de banana com gotas de chocolate desde que me tornei um recluso mal cuidado.

Agora, devemos desistir da única coisa que parece estar segurando nossas vidas desgastadas juntas. E faça isso sozinho. O jejum, embora difícil, torna-se mais fácil na companhia de outras pessoas que compartilham a luta. Para muçulmanos, Iftaar, ou o rompimento do jejum ao pôr do sol, normalmente é celebrado diariamente por meio de um banquete com amigos e familiares. & ldquoAunties & rdquo oferecem jantares suntuosos, suas preocupações com as perspectivas de casamento são um componente essencial do Ramadã quanto o jejum. Outros elementos essenciais para o Ramadã são Nanna& rsquos samosas caseiras, folhas de uva e viagens às 4 da manhã para o IHOP com amigos para Suhoor (um termo islâmico que se refere à refeição feita antes do nascer do sol). Esses momentos culturais moldam o feriado e não apenas sobre o jejum, mas também sobre a comunidade. Agora, devido a ordens de distanciamento social, começamos e terminamos cada dia na solidão, não na celebração.

Estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O distanciamento social, embora totalmente necessário, tornou as tradições normais do Ramadã impossíveis. Posso passear sem rumo pelo shopping por horas com os amigos, passando o tempo até o jantar, comprando um macacão que eu nunca uso. Não posso me trancar no cinema para um filme duplo e esquecer toda a comida que não como. Não posso comparecer a grandes reuniões com meus parentes investigativos, onde passo muito tempo explicando por que não preciso de um parceiro para a vida toda. Em vez disso, estou preso em casa com a comida na minha geladeira, me provocando.

O dia de trabalho me mantém preocupado (agora tenho um trabalho remoto na produção de notícias), mas assim que desliguei meu computador durante o dia, minha mente se voltou para a comida. Para passar as horas até conseguir comer, pratico um pouco de pseudomasoquismo e assisto a tutoriais de culinária no YouTube. Finalmente & mdashfinalmente o sol se põe e eu quebro o meu jejum com uma típica "refeição": uma tâmara, macarrão com queijo embalado, cenoura, homus e duas fatias de frios de frios. (Tudo bem, seis fatias finas.) Depois de quase 16 horas sem comida e meu Iron Chef interior queimado semanas atrás, essa coleção de lanches é tudo que tenho energia para fazer. Após três episódios de O amor é cego e a conclusão de que o casamento é uma armadilha, eu bebo água, escovo os dentes e caio no sono. Os dias assumem um padrão dolorosamente consistente: durma, jejue, (finalmente) coma, repita.

É difícil e solitário. Mas, apesar do que parece um ciclo interminável e monótono, decidi permanecer firme em minha decisão de praticar a autodisciplina. Eu me recuso a deixar essa situação me superar. Matarei minha sede com uma atitude de copo meio cheio. Este período da história não poderia estar mais necessitado do espírito do Ramadã, um pilar fundamental da fé que promove a força de vontade, a caridade e o trabalho consigo mesmo. Isolar-se dos outros é a coisa mais caridosa que uma pessoa pode fazer agora, seja muçulmana ou não.

Não, a família pode ir à mesquita e ficar ombro a ombro para realizar a oração especial da noite, Taraweeh. Mas eles podem orar em casa. Eid as celebrações, que marcam o fim do mês sagrado (23 de maio), são canceladas este ano, mas não devemos insistir nisso. Em um momento em que os bancos de alimentos em todo o país estão enfrentando escassez em massa, vamos focar nossa atenção em dar zakat, ou caridade, para aqueles que estão jejuando não porque querem, mas porque não podem comer.

Portanto, talvez a chegada do Ramadã e dos Rsquos este ano não pudesse ser mais bem cronometrada. A meditação assume uma nova forma no jejum: minha restrição autoimposta mudou minha perspectiva sobre o estado do mundo em que vivo. Cada dia é mais fácil do que o anterior, mesmo que apenas por uma pequena margem. Que todos possamos emergir de qualquer jornada espiritual em que estamos agora, renovados e triunfantes.

Para mais histórias como esta, incluindo notícias sobre celebridades, conselhos de beleza e moda, comentários políticos inteligentes e recursos fascinantes, inscreva-se no Maria Clara Boletim de Notícias.


Estou jejuando. Durante a quarentena.

Para milhões de muçulmanos americanos, o Ramadã significa não comer, beber ou mesmo lanchar do nascer ao pôr do sol por 30 dias. Os bloqueios por coronavírus tornaram essa tarefa infinitamente mais difícil.

Embora 24 de abril, meu 36º dia de quarentena, parecesse dia da Marmota mais uma vez, foi, de fato, muito diferente dos 35 dias anteriores. Isso porque a data marcava o início do Ramadã, uma dieta espiritual de um mês durante a qual eu, e outros muçulmanos, nos abstivemos de comer e beber (sim, até mesmo água) do nascer ao pôr do sol todos os dias.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

Now, we must give up the one thing that feels like it's holding our fraying lives together. And do it alone. Fasting, albeit difficult, is made easier in the company of others sharing the struggle. For Muslims, iftaar, or the breaking of fast at sunset, is normally celebrated daily via a feast with friends and family. &ldquoAunties&rdquo host lavish dinner parties, their concerns about marriage prospects as core a component to Ramadan as fasting. Other elements essential to Ramadan are Nanna&rsquos homemade samosas, grape leaves, and 4 a.m. trips to IHOP with friends for suhoor (an Islamic term referring to the meal had before sunrise). These cultural moments shape the holiday&mdashit&rsquos not just about fasting, it&rsquos about community. Now, due to social distancing orders, we start and end each day in solitude, not celebration.

I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

For more stories like this, including celebrity news, beauty and fashion advice, savvy political commentary, and fascinating features, sign up for the Marie Claire Boletim de Notícias.


I'm Fasting. During Quarantine.

For millions of Muslim Americans, Ramadan means no eating, drinking, or even snacking from sunrise to sunset for 30 days. Coronavirus lockdowns have made that task infinitely harder.

Though April 24, my 36th day in quarantine, felt like Groundhog Day once again, it was, in fact, much different than the 35 days that came before it. That&rsquos because the date marked the start of Ramadan, a month-long spiritual diet during which I, and other Muslims, abstain from eating and drinking (yes, even water) from sunrise to sunset each and every day.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

Now, we must give up the one thing that feels like it's holding our fraying lives together. And do it alone. Fasting, albeit difficult, is made easier in the company of others sharing the struggle. For Muslims, iftaar, or the breaking of fast at sunset, is normally celebrated daily via a feast with friends and family. &ldquoAunties&rdquo host lavish dinner parties, their concerns about marriage prospects as core a component to Ramadan as fasting. Other elements essential to Ramadan are Nanna&rsquos homemade samosas, grape leaves, and 4 a.m. trips to IHOP with friends for suhoor (an Islamic term referring to the meal had before sunrise). These cultural moments shape the holiday&mdashit&rsquos not just about fasting, it&rsquos about community. Now, due to social distancing orders, we start and end each day in solitude, not celebration.

I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

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I'm Fasting. During Quarantine.

For millions of Muslim Americans, Ramadan means no eating, drinking, or even snacking from sunrise to sunset for 30 days. Coronavirus lockdowns have made that task infinitely harder.

Though April 24, my 36th day in quarantine, felt like Groundhog Day once again, it was, in fact, much different than the 35 days that came before it. That&rsquos because the date marked the start of Ramadan, a month-long spiritual diet during which I, and other Muslims, abstain from eating and drinking (yes, even water) from sunrise to sunset each and every day.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

Now, we must give up the one thing that feels like it's holding our fraying lives together. And do it alone. Fasting, albeit difficult, is made easier in the company of others sharing the struggle. For Muslims, iftaar, or the breaking of fast at sunset, is normally celebrated daily via a feast with friends and family. &ldquoAunties&rdquo host lavish dinner parties, their concerns about marriage prospects as core a component to Ramadan as fasting. Other elements essential to Ramadan are Nanna&rsquos homemade samosas, grape leaves, and 4 a.m. trips to IHOP with friends for suhoor (an Islamic term referring to the meal had before sunrise). These cultural moments shape the holiday&mdashit&rsquos not just about fasting, it&rsquos about community. Now, due to social distancing orders, we start and end each day in solitude, not celebration.

I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

For more stories like this, including celebrity news, beauty and fashion advice, savvy political commentary, and fascinating features, sign up for the Marie Claire Boletim de Notícias.


I'm Fasting. During Quarantine.

For millions of Muslim Americans, Ramadan means no eating, drinking, or even snacking from sunrise to sunset for 30 days. Coronavirus lockdowns have made that task infinitely harder.

Though April 24, my 36th day in quarantine, felt like Groundhog Day once again, it was, in fact, much different than the 35 days that came before it. That&rsquos because the date marked the start of Ramadan, a month-long spiritual diet during which I, and other Muslims, abstain from eating and drinking (yes, even water) from sunrise to sunset each and every day.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

Now, we must give up the one thing that feels like it's holding our fraying lives together. And do it alone. Fasting, albeit difficult, is made easier in the company of others sharing the struggle. For Muslims, iftaar, or the breaking of fast at sunset, is normally celebrated daily via a feast with friends and family. &ldquoAunties&rdquo host lavish dinner parties, their concerns about marriage prospects as core a component to Ramadan as fasting. Other elements essential to Ramadan are Nanna&rsquos homemade samosas, grape leaves, and 4 a.m. trips to IHOP with friends for suhoor (an Islamic term referring to the meal had before sunrise). These cultural moments shape the holiday&mdashit&rsquos not just about fasting, it&rsquos about community. Now, due to social distancing orders, we start and end each day in solitude, not celebration.

I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

For more stories like this, including celebrity news, beauty and fashion advice, savvy political commentary, and fascinating features, sign up for the Marie Claire Boletim de Notícias.


I'm Fasting. During Quarantine.

For millions of Muslim Americans, Ramadan means no eating, drinking, or even snacking from sunrise to sunset for 30 days. Coronavirus lockdowns have made that task infinitely harder.

Though April 24, my 36th day in quarantine, felt like Groundhog Day once again, it was, in fact, much different than the 35 days that came before it. That&rsquos because the date marked the start of Ramadan, a month-long spiritual diet during which I, and other Muslims, abstain from eating and drinking (yes, even water) from sunrise to sunset each and every day.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

Now, we must give up the one thing that feels like it's holding our fraying lives together. And do it alone. Fasting, albeit difficult, is made easier in the company of others sharing the struggle. For Muslims, iftaar, or the breaking of fast at sunset, is normally celebrated daily via a feast with friends and family. &ldquoAunties&rdquo host lavish dinner parties, their concerns about marriage prospects as core a component to Ramadan as fasting. Other elements essential to Ramadan are Nanna&rsquos homemade samosas, grape leaves, and 4 a.m. trips to IHOP with friends for suhoor (an Islamic term referring to the meal had before sunrise). These cultural moments shape the holiday&mdashit&rsquos not just about fasting, it&rsquos about community. Now, due to social distancing orders, we start and end each day in solitude, not celebration.

I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

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I'm Fasting. During Quarantine.

For millions of Muslim Americans, Ramadan means no eating, drinking, or even snacking from sunrise to sunset for 30 days. Coronavirus lockdowns have made that task infinitely harder.

Though April 24, my 36th day in quarantine, felt like Groundhog Day once again, it was, in fact, much different than the 35 days that came before it. That&rsquos because the date marked the start of Ramadan, a month-long spiritual diet during which I, and other Muslims, abstain from eating and drinking (yes, even water) from sunrise to sunset each and every day.

As hundreds of millions of people across the country shelter in place to slow the spread of COVID-19, it feels like Ramadan couldn&rsquot come at a worse time. Ramadan is the Islamic holy month devoted to practicing self-discipline and reflection. I usually look forward to the holiday it&rsquos a time for me to realign my priorities, eat thoughtfully, and repent for my heathen ways. It&rsquos bigger than religion: It&rsquos a spiritual state that forces me to press pause and take stock of my life.

Normally during Ramadan, I am the best version of myself. For 30 days, I curse less&mdashquite an achievement for this foul-mouthed New Yorker. I don&rsquot inhale Tastykakes shamelessly. I exercise every day for half an hour before breaking my fast. I am more charitable. I don&rsquot yell at children on the subway.

But I didn&rsquot have "fasting through a global pandemic" on my 2020 bingo card.

Ramadan this year brings a whole new set of challenges. Muslims are used to fasting, but now we must fast during a moment when food serves as a unifying factor. For many of us, grocery shopping is our only outing of the week (and thus, the most exciting). In our copious spare time, our culinary skills have reached new Gordon Ramsay heights. Like every other person on Instagram, I, too, have baked seven loaves of chocolate-chip banana bread since becoming an ungroomed recluse.

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I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

Social distancing, while totally necessary, has rendered normal Ramadan traditions impossible. I can&rsquot stroll the mall aimlessly for hours with friends, passing the time until dinner, shopping for a jumpsuit I&rsquoll never wear. I can&rsquot lock myself in a movie theater for a double feature to forget about all the food I&rsquom not eating. I can't attend large gatherings with my probing relatives, where I spend far too much time explaining why I don&rsquot need a life partner. Instead, I am trapped at home with the food in my fridge, taunting me.

The workday keeps me preoccupied (I have a now-remote job in news production), but as soon as I shut down my computer for the day, my mind drifts to food. To pass the hours until I can eat, I engage in a bit of pseudo-masochism and watch cooking tutorials on YouTube. Finally&mdashfinally the sun sets and I break my fast with a typical "meal:" a date, boxed macaroni and cheese, carrots, hummus, and two slices of cold deli meat. (Okay, fine six slices.) After almost 16 hours without food and my inner Iron Chef burnt out weeks ago, this assemblage of snacks is all I have the energy to make. After three episodes of Love Is Blind and the conclusion that marriage is a trap, I chug water, brush my teeth, and fall asleep. The days take on a painfully consistent pattern: Sleep, fast, (finally) eat, repeat.

It&rsquos hard and it&rsquos lonely. But despite what feels like an endless, monotonous cycle, I have decided to remain resolute in my decision to practice self-discipline. I refuse to let this situation best me. I will quench my thirst with a glass half-full attitude. This period in history could not be more in need of the spirit of Ramadan, a key pillar of the faith that promotes willpower, charity, and working on one's self. Isolating from others is the most charitable thing a person can do right now, Muslim or otherwise.

No, the family can&rsquot go to the mosque and stand shoulder to shoulder to perform the special evening prayer, taraweeh. But they can pray at home. Eid celebrations, which mark the end of the holy month (May 23), are cancelled this year, but we should not dwell on that. At a time when food banks across the country are facing mass shortages, let&rsquos focus our attention on giving zakat, or charity, to those who are fasting not because they choose to, but because they can&rsquot afford to eat.

So perhaps Ramadan&rsquos arrival this year could not be better timed. Meditation takes a new form in fasting: My self-imposed restraint has shifted my perspective on the state of the world in which I live. Each day is easier than the last, even if only by a small margin. May we all emerge from whatever spiritual journey we are on right now, renewed and triumphant.

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